Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
jeudi 4 juin 2009
362 – Driehonderdtweeënzestig
Le temps s'était mis au beau, les femmes s'habillaient en printemps, il aurait voulu avoir 807 queues !