Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 30 juin 2009
463 – Quatre cent soixante-trois
Au bout de cinq longues années, il avait écrit 807 pages. Un soir, il les détruisit par amour : sa femme était jalouse.