Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mercredi 2 septembre 2009
545 – Pięćset czterdzieści pięć
« Putain, j'lui en ai déjà fait 101, comment arriver à 807 ? » se demandait, éreinté, Pongo devant le sourire de sa Perdita.