Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard.
"804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mercredi 19 août 2009
529 – Cinci sute douăzeci şi nouă
L'homme compta 807 moutons. Au 808e, le sommeil brandit sa houlette et lâcha les chiens.