Déclinaisons d'un aphorisme d'Éric Chevillard. "804… 805… 806… j’avais très rigoureusement repris le compte des herbes de mon jardin en pliant celles-ci au fur et à mesure, cette fois, afin de ne pas me tromper, mais à la 807ème ortie, ma main enflée, engourdie de douleur, n’est seulement plus capable de bouger les doigts, j’abandonne."
mardi 29 septembre 2009
625 – Six cent vingt-cinq
Derrière mon mur, derrière ma porte, mon secret inconnaissable et dangereux, hors et là à la fois, non pas un oiseau noir comme le corbeau de Poe, qui venait se percher sur mon buste obscur autrefois, mais mon elfe de maison, alerte, inquiétant, prêt à bondir de son fou rire allègre à chaque seconde... La cause de son intrusion ? Je pense que je désirais sa venue, oui, je l'attendais depuis 807 jours...